Serenata (di Ugo Mastrogiovanni)

 

L’aria marcava le stagioni,

c’era il verde allora,

c’era la fontana

a pacar la sete di passioni;

dai miraggi oscurata del progresso

non era complice la luna.

I tramonti magici e l’aurora,

e nei campi ci si lavorava.

Azzurri i cieli, fantastici

incisi con lampi d’infinito.

Serena, la voce di campana

rammentava la pace

e la confidenza con tutti

e l’indulgenza d’ognuno.

Attenta, s’affacciava la luna,

furtiva veniva a spiare,

sbucava fra i nembi,

si vedeva nel cielo vagare

e, volendo, potevi sognare.

I lumi eran pochi, così i lampioni,

regnava il silenzio

e la notte ammantava il mistero.

Ora, luci, bagliori e palazzi,

oscurano il cielo e stelle

tra folla, rumori e schiamazzi

le sere non sono più quelle.

Un tempo, ogni vicolo buio

celava un ingenuo segreto,

bastava un baglior di finestra

ed ecco ideata un’orchestra.

Progetti d’ingenua speranza,

pretesti di un cuore discreto,

ad impegnar la serata

tra canti, sospiri e baldanza:

la solita cricca schierata

d'accordo a far la serenata.

Qualcuno gridava al bordello

ma era vero, era sano, era bello.

(Maggio 2010)

Ugo Mastrogiovanni

Sedici anni (di Ugo Mastrogiovanni)

 

La dolcezza trionfale

di grazia infantile,

l’incontro fatale

mi ritorna in mente

dei suoi sedici anni.

Crepuscolare, fremente,

il pallore del suo volto

nel verde pallido degli elci.

Tremava,

e la strana magia della sera

accarezzava le felci

che sfiorando strappava.

Messaggi ed auspici d’oro

i suoi brividi freschi.

Fu stupendo, fu bello,

ma non la vidi più.

Non le torsi un capello,

né ci tornai laggiù.

 

(aprile 2010)                                        Ugo Mastrogiovanni

Il vespro (di Ugo Mastrogiovanni)

 

Bigio s’affannava il fiume

corrucciato

scrollandosi di dosso,

e dalle crespe schiume

le luci rosse della sera

e gli ultimi colori dell’estate.

Restava a galla solamente

il costume vano degli umani

i peccati tramortiti e ciechi

e lo sporco dell’intelligenza.

Ma da lontano, fortunatamente,

a fargli luce gli correva addosso

clemente un suono di campana

l’indulgenza del vespro

e la prece umana

dimentica del resto.

(febbraio 2010)

Ugo Mastrogiovanni

Il difetto (di Ugo Mastrogiovanni)

 

Era retto, educato

era nato perbene,

sangue blu nelle vene

corretto e garbato,

solerte e accurato.

Disponibile e colto

la voce sommessa

parlava poco

ascoltava molto.

Eppure era assente.

A capo chino

fuso alla gente

non udiva niente,

neppure il vicino.

Se qualcuno gridava

non si voltava.

Un boato, uno schianto

non lo agitava.

Mai il passo interrotto

da un tuono improvviso,

da un urlo o da un botto.

Impassibile e amaro,

pensava qualcuno,

se pure uno sparo

di fianco all’orecchio,

insensibile il vecchio.

Ormai non è più

è solo un ricordo

quel vecchio incurante,

scontroso e distante.

In molti pensarono

fosse un balordo

Invece era buono

onesto e perbene

sembrava così

perché era sordo.

 

(novembre 2010)

Ugo Mastrogiovanni

Nubi

 

Sature d’azzurro,

poche,

indugiano nubi a farmi ombra,

tornano a letto.

 

Solitario sussurro dal mio petto,

certezza d’immutato affetto

per chi era il mio mondo,  

un eco nel vuoto. 

 

I miei cari e quelli che ricordo appena;

tutto ciò che circondo di rispetto

in questo fiume di pena

che m’inonda,

 

m’annienta ed incatena.

(1 maggio 2010)  (purtroppo non ricordo chi l'ha scritta del nostro gruppo)

L'orto

L'orto

 

Dove tu m’aspettavi

il ruscello ancor disseta l’orto

e il fringuello disegna le sue zolle

lesto raspando in fra i solchi irrigui.

 

Fiducioso aspetta, come tu facevi,

e non sospende la sua lunga attesa.

E tu m’aspettavi,

ma io, a torto, ero altrove.

 

È sempre lì la cinta di colline

di quando mi baciavi all’alba,

e anche se difesa dalla messe

temevi che qualcuno ti vedesse

e tremando, col far del giorno scappavi.

Eppure nessuno passava,

né certo guardava

quel solivago schivo col bastone bianco

che fischiava ai merli.

Tuttor rivivo il peso dell’addio

di quando, come l’elce diramava l’ombra,

solo mi lasciavi,

segno che il sole risaliva a Dio.

È rimasto com’era il paesaggio,

ma nessuno di te ricorda nulla,

sol’io e la mia mente scialba

che non volle comprendere il messaggio

di quella tenera e magica fanciulla

che germogliava e appassiva all’alba.

(Agosto 2010)        (purtroppo non ricordo chi l'ha scritta del nostro gruppo)

 

D'esistere - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

 

D'esistere

Scrivo ancora,

fiumi di parole

su nuda solitudine.

Ripiombi.

Svegliandoti

dal sogno del vagito

primordiale,

andando oltre.

Sino

alla prima stella,

sino al pulviscolo più antico,

sino

al vuoto sconosciuto,

che vuoi sia tuo.

Ti riempi di assenza,

per non vivere, per non essere,

per non essere mai esistita,

invochi la bella signora

per tornare nel nulla.

Tu

mio amore,

vuoi farci camminare

nel

deserto

senza speranze,

sui sentieri dell'orrore.

Sino a perdere l'intima innocenza,

per cercare un'urna piena di niente,

per non stringere neanche un ricordo.

Novelli Prometeo,

a cui elargisci

un supplizio senza fine.

gridare nel vuoto senza suoni,

figlia, mamma, amore

e non sentir echi.

Perso,

mi lancio dal vuoto nel vuoto.

Michelangelo Cervellera (Giondalar) ©– 2010 ©