Naufragio della speranza (che fare?)

 

Naufragio della speranza (che fare?)

Il vuoto mi avvolge, un manto di nebbia,
copro gli occhi lucidi con mani tremanti.
Un'ombra oscura danza nel mio cuore,
lacerando ferite, vecchie cicatrici in oblio.
Il nulla mi inghiotte, un abisso profondo,
dove il silenzio regna, sovrano e assordante.

Il massiccio portale di legno, incrostato
di antiche sculture, si richiuse con un
boato sordo che tuonò nelle mie orecchie.
Le pesanti catene di ferro, avvolsero la
portafranca, sigillando il mio destino.

Il silenzio come martello forte e spietato,
picchiò sull'incudine tra l'anima e il cuore,
non ci furono scintille, solo muto clangore,
ombre si allungavano, compagne di tristezza,
danzando velate nella notte ad oscurar la luna.

Stride Il ponte levatoio un cupo lamento metallico,
la terra scivola dolce nell'acqua, a diventar fango,
ho visto un vecchio senza volto arrancare stanco,
a cercar l'appiglio nel deserto vetrificato, spezzato.

Cammino solo e incerto, un passo, un'orma,
cancella il vento, l'ultimo refolo di speranza.
Specchi di legno abbagliati dal freddo sole,
nessuna luce, per non riflettere il presente.

I figli possono essere crudeli a volte, molto crudeli

Michelangelo Cervellera ©- novembre 2024 - revisione di un testo scritto molto tempo fa, ma da qualche giorno tornato attuale

 

Vita

Accostarsi,

in

tempo sospeso,

a

uno sguardo che sfuma.

Ombra di gesti,

danza nervosa del corpo,

riso dolceamaro,

tempo che scorre lento.

Ricordi di risate,

occhi scintillanti al sole,

mani piccole che stringono le mie.

Un battito d'ali leggero,

un profumo di vaniglia e sogni.

Un tempo

dove il tempo non esisteva,

dove l'anima danzava libera.

E poi, il silenzio,

il sapore amaro della nostalgia.

E il tempo, crudele maestro,

ha tolto il cielo dai miei giorni.

Ma nella profondità,

un germoglio di speranza,

un girasole di luce.

Ancestrale lamento,

in un giardino di memorie,

con garofani

e non ti scordar di me

dove ha fiorito il dolore.

In questo giardino,

dove il tempo si increspa,

e le ombre danzano

su ricordi acerbi,

imparerò

a rifiorire, a crescere, a sperare.

Perché la vita,

come un fiume in piena,

porta via tutto,

ma lascia sempre qualcosa.

E quel qualcosa,

è l'amore che mi lega

sempre a quel bambino cresciuto.

Michelangelo Cervellera ©– novembre 2024

illusione (haiku)

 

 

illusione (haiku)

mesto dolore

piaghe dalle risate -

gravida l'aria

Michelangelo Cervellera © - novembre 2025 

I Don Chisciotte (il lungo '68) - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

I Don Chisciotte (il lungo '68)

Si trovano i Don Chisciotte,

Un coro potente di voci, un sogno.

Infiammava il cuore, ora cenere.

Sotto i piedi, un ricordo che brucia.

Dalle piazze illuminate da sorrisi,

Alle strade fumose di petardi.

Lanciati da chi i sorrisi non voleva

Rimandati a essicar le loro ombre.

Acre l’odor che offende l’olfatto -

Un palcoscenico.

Le maschere s’indossa.

Brucia gli occhi l’alito pestifero.

Ma con la mente scorgiamo libertà.

Mulini a vento, macchiati di rosso sangue,

Testimoni muti di un sogno calpestato.

Vogliono sbarrar l’onesta via.

Cavalcano i Don Chisciotte, con la bilancia in mano.

Dalle porte, farine di rabbia e semi di odio,

Che non sbocciano in pagnotte profumate.

Di Ronzinante la coda, spazza la mescola malvagia.

Noi, partecipi di un sogno,

In viaggio a parlar di luce per un mondo migliore.

Diritti conquistati, ora sabbia al vento.

Scivolano via tra le dita, un gemito.

Il passato ci guarda e ci insegna,

Ma il futuro è un campo da coltivare,

E il sogno, fiamma viva, illumini il mondo.

Non siamo soli, la storia è maestra.

Per chi sa capire e leggere le pene.

L’idea di uguaglianza è un seme eterno.

Dove ogni voce abbia valore

e la bellezza possa sbocciare.

E i Don Chisciotte, poeti di sogni,

A inseguir l'orizzonte e respirar l'infinito.

Michelangelo Cervellera – novembre -2024

Al "Bej fioeu" - l'Osvaldo (il lungo '68) - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

Nota dell'autore

Su questa strada, dove il tempo era pieno di umanità, un'eco lontana del passato mi chiama.

A sinistra, l'eco di un amore lontano, a destra, vetrine spente e un silenzio cupo, mentre cerco tracce di un tempo che fu mio.

Ma prima di ora……

 

Al "Bej fioeu" - l'Osvaldo (il lungo '68)

Una strada, un mondo.

A sinistra, l’eco del cortile

della scuola delle suore,

dove avevo un amore

e l'incrocio con "barbon strit".

A destra, il vociare allegro dei negozi.

Formaggio, salumi, pane, tabacco:

un tripudio di profumi e sapori.

Ricordi di mamme che chiacchieravano,

liste della spesa e un mondo più lento.

e conti da pagare a fine mese.

"Quante volte sono entrato qui da bambino, con mia madre, l'odore del pane fresco... “

Un social(e) vero, gli imbecilli e

mentitori erano palesi.

Un po' più avanti il bar dell'Osvaldo

il "Bej Fioeu", ricordi di risate e di

fasci che ci cercavano e poi scappavano,

inseguiti anche dalle risate della gente.

L'Osvaldo, un riflesso dell'anima inebriata,

ci accoglieva con occhiatacce e sorrisi,

ascoltava i nostri sogni, le nostre pene,

miracoli del vino, e noi, sospesi,

tra risate e paure, vivevamo il presente.

"Osvaldo... mi sembra di sentirti ancora qui, dietro al bancone, con quel tuo sorriso ironico.“

Andando al lavoro, vidi i miei amici,

fantasmi di una notte, uscire dalla

cantina umida dell'Osvaldo,

con gli occhi lucidi e i passi incerti.

E mentre cammino, la strada mi parla,

di risate e di sogni, di amori e di pene.

IL "Bej Fioeu", non c'è più, i ricordi

sempre e intanto mando un bacio al cielo.

Alzo il calice a quei giorni, al vecchio bar,

al mio cuore che ancora sussurra il suo nome.

Un brindisi ai sogni, alle risate, all'amicizia

che ancor continua, a un'epoca che non tornerà più.

 

Michelangelo Cervellera (Giondalar) – novembre 2024

Figlio

Figlio

Io non so se ricordi

l'amore 

che ho avuto per te,

ecco, ne vorrei indietro un po'.

Ma tu non ricordi.

Michelangelo Cervellera (Giondalar) - novembre 2024

...E così sia - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

 

...E così sia

Tra crepe di cemento 

si era trovata,

un fiore fragile, 

tenace e puro.

Ha visto l'ombra, 

conosciuto il buio,

sotto la  pioggia 

ora danza leggera.

Frammenti di sé, 

ricuciti nel tempo,

come un mosaico 

di dolore e sogni.

Ha attraversato 

fiumi in tempesta,

ora un maquillage 

a ritrovar bellezza.

Porta le cicatrici 

dell'odio d'amore,

in arabeschi 

delicati trasformate,

splendenti come stelle 

a illuminar

il suo cammino 

non più incerto.

Ora piuma leggera, 

libera nel vento,

un'anima guerriera, 

un cuore contento.

Ha trasformato 

il dolore in canto,

e trovar la vita 

in ogni cosa. 

Michelangelo Cervellera © - novembre 2024