A Roberta - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

A Roberta

Sillabo nei sogni

puzzle del tuo viso,

frammenti frastagliati,

come scogliere

erose dal vento,

lame di ricordi

brillano

come il sole

tra i ghiacci.

Lacrime

nutrono

una rosa.

Michelangelo Cervellera ©(Giondalar) 23 settembre 2008)

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Altri tempi

Trovavo bello il piccolo e l’angusto,

le capanne di canne,i contadini,

i cesti, l’asinello, i loro canti!

Il cercine in testa alle fanciulle

e quella brocca d’acqua

ch’esibivano fiere e affascinanti.

Le case di legno e poca pietra,

i quattro muri elevati a chiesa

col campanile nei pressi del fienile.

Case basse, qualche finestrino,

con scuri chiusi ed i vetri a specchio

col sole d’oro e l’occhio della luna.

Viuzze strette prive di selciato,

salite e discese, niente livellato.

Intrecciato il borgo cittadino

a vicoli e spiazzi adibiti ad aia.

E risuonar d’incudine e martello

l’odor di forgia, di fumo del camino.

Dominava la notte rischiarata a stelle.

Or mi volteggia a girotondo

il segno svanito di quel mondo;

dall’ordine mi stacco a malincuore,

m'inchino e rientro nel progresso,

anche sapendo che si muore

già varcandone l’ingresso.

(2008)

Ugo Mastrogiovanni

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Bevendo tè - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

 

Bevendo tè

Sto sorseggiando un tè

intorno a me fogli sparsi,

il mio solito disordine.

Ma a volte sogno di essere ordinato.

Sempre sogni.

Talvolta succede, spesso, sempre.

Pensieri confusi, oscuri.

Cercando d’ordinare,

penso a lei, non posso farne a meno.

Dolce pensiero.

Dovrei scrivere qualcosa.

Ma non sono un poeta.

Sono solo vento, che insegue 

il sogno, mosso dall’illusione,

trascinato dall’emozione, spinto 

dalla passione, fissato sull’amore.

Intorno in ordinato disordine.

I libri sul letto sfatto, compagni da una vita.

Oggetti vivi che conservano memoria

del tuo profumo ed aspettano

il prossimo sabato.

La musica mi fa compagnia.

Si sciolgono nei pensieri note magiche.

Apro la finestra e il ticchettio della pioggia

con il suo aroma di umido

entra e mi parla del cielo.

Stringo la tazza del tè.

Non so perchè mi manchi così tanto,

eppure è solo amore

ciò che ho per te,

ciò che hai per me.

Michelangelo Cervellera (Giondalar) © - 21 settembre 2008

Le foglie

Esisto nel disordine
imprecante ed assoluto,
una combutta eterna, che mi spreme.

Quando la ferocia appuntita
macchia l'anima persa, ma integra,
è insospettabile il mio rendere
alle foglie giusta giacenza,
e sanno cadere più di noi, loro.

Lo fanno da tempo.

Si distaccano leggerissimamente
inventandosi segni mai visti.
Come una musica quella,
quel cadere incrociando il solstizio
dove prima si fa l'amore
e dopo si prega.

Vincenzo Hyponome

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Incubi del Vento - di Michelangelo Cervellera (Giondalar)

Incubi del Vento

E come bambino
adagiato nell’ovatta
dei sogni, guardo
con occhi puri
il volo degli uccelli.

Uno, cento, mille
gabbiani con ali spezzate
si spargon nella terra
strepitando il loro dolore
di non poter raggiungere il blu.

E’ un incubo di luce
il giorno che passa,
pietosa non è la notte
nel riposo,
artigli rapaci ti fanno preda.

E come bambino
destato alla vita
non sento canti,
nella rena deserta
c’è solo un deserto di piume.

Michelangelo Cervellera (Giondalar) - 20 settembre 2008



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Polvere di stelle

Alzo gli occhi al cielo

milioni di stelle

illuminano la notte

le stesse che guardi tu.

Odo la voce del vento

mi parla di te.

Una lieve brezza

mi porta una tua carezza.

Alzo le mani

per sfiorarti il viso

e polvere di stelle

scivola tra le mie dita.

Sono tanti sogni luminosi

i tuoi

che si uniscono ai miei.

Ancora un soffio di vento

trasporta un mio bacio fino a te.

Siamo distanti

ma viviamo sotto lo stesso cielo

apparteniamo l’uno all’altra

in una sincronia di anime...

Sorrido felice

sicura che un giorno ci incontreremo!

14/06/2008

Cinzia Gargiulo

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Sproloquiando ... di quando in quando ...

Sproloquiando... di quando in quando

Partendo da un punto di sospensione del respiro

fisso lo sguardo su un colore morto

come uno scandaglio fisso il fotogramma

e parte di riflesso il pensiero,

Vivo.

Non credo che nell’arte come pura fonte creativa

in quanto tale mi denuda la mente

in asessuata partenogenesi di sé da me

che non sono più che un nulla.

Mi chiama la penna,

Lei detta.

“Maledetta - a volte sospiro -

mi togli il senno!” …

al piacimento di giullari del parlare

e ciarlatani del dire,

tra ossa di coniglio

e ghigni da sciacallo,

danzo ...

“Berenice, Berenice …

raccogli i tuoi capelli,

riprenditi le stelle …

E posa quella penna!”

***

Natàlia

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