Versi per esistere e resistere di Michelangelo Cervellera: Spaghetti di tempo espatriato

Testo scorrevole

Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine, ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca o colore dei vestiti, chi non rischia, chi non parla a chi non conosce. Lentamente muore chi evita una passione, chi vuole solo nero su bianco e i puntini sulle i piuttosto che un insieme di emozioni; emozioni che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di uno sbaglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore davanti agli errori ed ai sentimenti! Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi è infelice sul lavoro, chi non rischia la certezza per l’incertezza, chi rinuncia ad inseguire un sogno, chi non si permette almeno una volta di fuggire ai consigli sensati. Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica, chi non trova grazia e pace in sè stesso. Lentamente muore chi distrugge l’amor proprio, chi non si lascia aiutare, chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna. Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo, chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce. Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare! Soltanto l’ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida felicità. "Pablo Neruda"

martedì 5 gennaio 2010

Spaghetti di tempo espatriato

Raccolti nel deposito delle lusinghe,

questi giorni circonfusi di vaniglia,

sparpagliano bagagli di pelle cariata.

Indicibile circospezione dell'episodio,

mentre il fluido equatoriale

della cavità orale

salda l'elastico dell'edonismo,

lo sterilizzato possesso

disinfetta l'anticipo di morte.

La liturgia dell'esemplare corredo,

da presentare all'altare della convulsione,

è un vergine consumo di delirio.

Nel riposo disorientato,

in una tromba d'aria

di afrodisiaci sogni,

la corsa è l'anagramma del risveglio.

Nelle vasche di agata diluita,

un vascello ovattato nel Masala,

compie il routinario tragitto.

Sul bordo di una coordinazione

si anticipa la cattura dell'umano,

esca del divino.

Seduti nella strampalata radice

di un approssimativo baobab,

sfasciamo le porte dell'essere

in un cerchio muto di copulazione.

La danza dei birilli,

in un oasi di diletto,

sfrega su un soffio di tempo

e di noi resta una goccia di espansione

di uno dei nostri regni di requie.